Он, Она, Они

Вы когда-нибудь присматривались к секундной стрелке на часах?  Они все идут по-разному, некоторые рывками, некоторые плавно, бегут, отсчитывая круг за кругом, унося минутки человеческой жизни. И звучат они по-разному, у каждой секундной стрелки есть свой звук. Он не слышен днем, но ночью, когда лежишь в пустой и холодной постели,  этот звук слышится отчетливо. Это звук уходящий жизни, каждый круг маленькой стрелочки приближает тебя к концу. Круг за кругом, своим быстрым и идеально отлаженным ритмом она уносит тебя от станции «Начало» приближая к станции «Конец». 

Секундная стрелка похожа на наше сердце, маленькая штучка, приводящая в действие большой механизм.  У неё, так же как и у сердца, нет права на остановку и перекур, она движется всегда.  Но, рано или поздно, стрелка остановиться, в первый и в последний раз.

***

Он не спит. Он не бодрствует. Это похоже на какой-то анабиоз. Человек-растение, с той лишь разницей, что Он может самостоятельно передвигаться и даже, иногда, разговаривать.  Но в целом, абсолютно вегетативная жизнь.  Жизнь, в которой нет эмоций и чувств, жизнь, где нет страха и боли, нет мотивации. В общем-то, Он давно умер, просто окружающий мир отказывается это признавать.  Иногда Ему сняться сны, иногда хорошие — о Ней. Но чаще всего, Ему сниться один и тот же сон, это как день сурка, одно и тоже постоянно. И каждый раз нельзя ничего изменить.

— Любимый просыпайся, соня!  Нужно съездить и забрать у курьера больничный.

— Ммммм… Пупс, ну съезди ты, ты же знаешь, что я всю ночь работал. Это же всего две остановки на метро, что тебе стоит?!

— Ты просто лентяй. У меня достаточно и своих дел, ты заказывал этот  липовый больничный,  тебе он нужен, ты и забирай.  И поторопись, встреча через 40 минут.

— Ну, солнце, ну, пожалуйста, ну пока я встану… Съезди, а?

— Давай жребий, как обычно, спичку. Пусть судьба решит.

И судьба решила.  Обычный жребий на двух спичках, стал игрой в русскую рулетку, игрой на выживание. Игрой, в которой нет победителей. По итогам игры каждый должен  умереть, один очень быстро, другой очень медленно. Ему достался второй вариант.

— Абонент отключен или временно не доступен, пожалуйста, попробуйте перезвонить позднее.

Кто-то сказал: нет ничего хуже неизвестности. В те минуты, Он был с этим согласен. Казалось, нет ничего страшнее этого чувства неопределенности и волнения, сначала робкого, потом нарастающего.

Сейчас Он отдал бы всё, чтобы вернуться в те минуты. Тогда у Него было главное – надежда. Надежда – это то, без чего человек не может жить, та грань, которая отделяет жизнь от вегетативного существования. 

«В момент взрыва на станции находилось… Погибло… Работают спасатели МЧС…»

Он никогда не забудет тот выпуск новостей, рука непроизвольно потянулась к пульту ТВ. Казалось, все каналы, все чертовы 100 кабельных каналов показывали одно и тоже – смерть. Но даже тогда, секундная стрелка еще бежала по кругу, ещё была надежда. Даже когда Он ехал в морг на опознание, маленькая стрелочка, уже на пределе своих сил, дергаясь рывками, уже не бежала, но шла по кругу.

Стрелка остановиться через час, когда Он будет сжимать Её холодную руку.

Прошел год. Год со дня ИХ смерти. Он лежит на своей половине кровати,  Её половина пуста. Но, иногда, кажется, что там осталось Её тепло. Кажется, что Она рядом.    

***

Спичка. Сломанная спичка. Она не знает, зачем сохранила её. Деревянная щепка, которая расставила все точки над Ё.  Если бы её тогда вытащила  Она, всё было бы по-другому. Он был бы жив. А так… только маленькая сломанная спичка, всё, что Ей осталось от того страшного дня.   

Ещё остались боль и сны, состоящие из кадров выпусков новостей. Она ненавидит эти сны, пытается вообще не спать. Но природа берёт своё, сны приходят. Раз за разом повторяется ужас того дня:  «Абонент не доступен… » в трубке, десятки машин скорой помощи и люди в черных пакетах в новостях, «пожалуйста, подождите, я посмотрю списки…» от оператора горячей линии.

Всё это одна страшная карусель,  из парка аттракционов самого Сатаны. И на эту карусель у Неё теперь пожизненный абонемент.

Его сторона кровати. Она никогда не спит там. Это Его место, Ей кажется, что она чувствует что-то, будто Он лежит там, рядом с Ней, нужно лишь протянуть руку. Она чувствует знакомый запах и тепло. Его тепло.

Долгими бессонными ночами, Она лежит закрыв глаза, гладя рукой Его половину кровати и прислуживаясь к ходу секундной стрелки, стоящего у рядом будильника.  Её собственная секундная стрелка остановилось год назад.

***

Цветы. Много цветов. Гранитную плиту уже невидно. Лишь поток людей и шум уходящих и приходящих поездов, заставляют понять, что это не кладбище, это станция метро.

Здесь уже мало напоминаний  о событиях годичной давности. Лишь цветы и памятная плита. Люди подходят, кто-то оставляет традиционные гвоздики, кто-то просто на секунду замедляет свой ритм, чтобы почтить память погибших.

Лишь парень и девушка стоят тут уже минут десять. Стоят молча, думая о чём-то своем. Потом Она тянет Его за руку, Он послушно кивает головой, и Они уходят, вливаясь в общий пассажиропоток.

— А ведь кто-то из нас мог оказаться здесь. Если бы не тот сломавшийся будильник…

— Молчи милый, я не хочу об этом думать!

Но Она думает. Перед глазами стоит застывшая секундная стрелка будильника, спасшая Им жизнь.    

23 января 2011 года.